FrenchEcriture

En ce jour printanier, je remarquai que plusieurs bandes d’idiots s’étaient réunies sur les terrains des maisons et immeubles du quartier comme je marchai désinvolte vers ma destination : un stationnement désert devant lequel la bâtisse avait été démolie il y a quelques années. Une main dans une poche de pantalon et l’autre tenant un café, je me demandais jusqu'à quel point ces gens pouvaient être conditionnés en reproduisant encore en même temps les mêmes actions. Cette fois-ci : sortir de leur demeure pour regarder et pointer le ciel. Mais en ce lundi de vent doux, le phénomène n’avait rien à voir avec « être conditionné » ou être programmé et personne n’était idiot. Ou s’ils l’étaient, je l’étais également car, en ce milieu d’après-midi du mois d’avril où soudainement la saturation et le contraste de la réalité était tombé à son plus bas, j’avais l’intention de faire exactement comme eux suivant mon arrivée sur le site asphalté : regarder le ciel. Une fois bien planté

(Woman into dragon) (Warning : short story in french) Le petit village d'Ourthesang était à première vue un patelin sans histoire. Une bourgade nichée au cœur d'une vallée boisée et giboyeuse. Son seul point d'intérêt n'était autre que la coquette auberge du Sanglier Envoûté, un établissement réputé pour la qualité de ses bières et son hospitalité. Les voyageurs et autres aventuriers qui s’y arrêtaient étaient toujours très bien reçus. En effet, Kyara mettait un point d’honneur à apporter à ses clients un accueil digne de ce nom. Cette belle aubergiste, âgée de vingt-neuf printemps, gérait avec efficacité cet endroit où il faisait bon se reposer. Reconnaissable à sa longue natte roussâtre et à son rire cristallin, cette aimable demoiselle apportait un zeste de gaïeté dans cette région où la vie était rude et le climat capriceux. Méticuleuse et excellente cuisinière, elle était également capable de se montrer ferme et autoritaire avec les agitateurs ou les mauvais

Cette langue musardant Ta lèvre du haut Dans son errance Provoquant La fièvre de trop Cette langue hyperactive Enrobée de salive Tentatrice Insolente Indécente Cette langue pyromane Allumant des feux Autant qu’elle le peut Seulement pour les éteindre Cette langue bien installée Entre deux lèvres pulpeuses Langue baveuse Salace comme salée Langue joueuse Curieuse Cette langue pointue Toujours mouillée Invasive Qui ne s’épuise Quand je n’en peux plus Impudeur ininterrompue Cette langue te nourrissant De tout ce qu’elle est capable D’aller chercher Langue de l’impatience Qui sustente ton appétence De mon désir Qui fond, qui coule Langue qui se déroule Pour inviter Pour goûter Ton snack sucré De fin de soirée

Oui, corridors et portes, encore et toujours, pour moi et moi seul. Et je lanterne... Corridors de béton à l'atmosphère si froide. Aussi froide que ce qu’elle est devenue, pauvre fille. Sa réaction se comprend, il était son addiction et il l'a quitté soudainement, comme ça, sans explication. Moi ? Je ne suis que l’avatar grotesque de « lui ». Le souvenir indésirable, l’ébauche vulgaire hantant sa mémoire qu’elle a enfermée ici ; dans ce sous-sol dédaléen de corridors et de portes. Alors je progresse pour mieux régresser. J’avance pour mieux faire du surplace et lorsque j’ouvre une porte aux gonds qui grincent comme une vieille femme assise sur une chaise berçante qu'on dérange dans ses remembrances, je vois le mur d’un corridor. Je tourne à gauche ou à droite pour faire quelques pas et pour soit tourner un coin, soit ouvrir une autre porte débouchant sur… vous savez quoi ? : un corridor. … un corridor, une porte… un corridor, une porte… un pas devant l’autre… Il y a

Assimile mon être, laisse-moi à peine en vie Gave-toi de chacune des parties restantes de mon esprit Piétine la carte routière De mon imaginaire Plus rien au cœur J’en suis conscient Admire ton forfais Vois mon véritable visage embossé De force, désocculte Mes idéaux ne demandant qu’à s’exhiber Toi, femme Femme unique Se balançant d’un ciel fendu, impossible à cicatriser Pour exploiter le temps d’une nuit Infinie L’état de santé De ma réalité Il n’y a que toi Heureusement Qui peut me blesser Il n’y a que toi Malheureusement Qui peut me soigner

S’entêter à se traîner Arguer d’être décédé Le prétexte du moindre effort Être mort-vivant ou vivant-mort La mode de la génération fourvoyée Dont tous prétendent fièrement personnifier S’entraîner pour le cynisme; ce nouveau sport Ou ne pas savoir quoi faire de son corps L’enthousiasme est l’ennemi Une tragédie tournant à la comédie Rhapsodie tellement tendance Brûler dans le poêlon de l’indifférence Boucaner le marasme, pour un jour, une vie La satisfaction de faire du mauvais esprit Lypémanie des âmes comme science Mais secrètement heureux en silence